|
VULCÃO (fragmento)
II
O
grande círculo aproxima-se
e aí você não entenderá mais nada
sobrarão algumas perguntas para serem feitas
um certo desequilíbrio
verde
verde verde
outro tempo
aproximadamente ontem/agora
fábulas
exorcismo
antemanhã
fantasma de bronze
cantos perpétuos
sobrenadando a madrugada
então ninguém conseguirá entender
mais nada
uma sortida temerária
libélulas
traços sem destino na curva dos
dentes
POÉTICA
1
então é
isso
quando achamos que vivemos estranhas experiências a vida como
um filme passando
ou faíscas saltando de um núcleo
não propriamente a experiência amorosa
porém aquilo que a precede
e que é ar
concretude carregada de tudo:
a cidade refluindo para sua hora noturna e todos indo para casa
ou então marcando encontros improváveis e absurdos, burburinho
da multidão circulando pelo centro e pelos bairros enquanto as
lojas fechadas ainda estão iluminadas, os loucos discursando
pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou, até
mesmo a lembrança da noite anterior no quarto revolvendo-nos em
carícias e mais nosso encontro na morna escuridão de um bar -
hora confessional, expondo as sucessivas camadas do que tem a
ver - onde a proximidade dos corpos confunde tudo, palavra e
beijo, gesto e carícia
TUDO GRAVADO NO AR
e não o fazemos por vontade própria
porém por atavismo
2
a sensação
de estar aí mesmo
harmonia não necessariamente cósmica
plenitude muito pouco mística
porém simples proximidade
da aberrante experiência de viver
algo como o calor
sentido ao estar junto de uma forja
(talvez eu devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem,
carregar tudo junto,
deixar-se conduzir consigo mesmo)
ao penetrar no opalino aquário
(isso tem a ver com estarmos juntos)
e sentir o mundo na temperatura do corpo
enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa
então
o poema é despreocupação
CHEGAR
LÁ
E agora quero a palavra reduzida ao simples gesto de agarrar
alguma coisa, pura denotação, linguagem referência, mão
estendida apontando para esses pedaços de realidade - ou então
a
festa com todos os seus fantasmas sentados no sofá de
absinto enquanto sangram os dedos
da memória, tudo verdadeiro no limite do que possa ser
verdade, o caderno escrito de trás para diante e o livro lido a
partir da última página, e também poderia falar das nuvens de
vapor e
cortinas de fumaça nos quartos, e narrar a história completa
das febres tropicais - porém só nós
dois fomos capazes de nos mover nesse plano intermediário
em que realidade e sonho se confundem, tocados pela sugestão de
outra cena ou situação. Essência, é esse o nome da
nossa transação. Essência, essência! - grita a legião dos
Irreais desde o bojo de sua existência provável. Essência, o
verdadeiro nome do jogo de mutações. Desnecessário falar em
alucinações - é como atravessar uma parede invisível,
e já estamos lá. O texto febril. As luzes acesas. As luzes
acesas. As luzes - acesas. Por exemplo - mas o número de
exemplos é maior que toda a existência - por exemplo as luzes
acesas, rebatidas meio cruamente pelos azulejos brancos
iluminando nossos corpos enquanto nós nos preparávamos para
começar mais um
jogo amoroso. Lembro-me também das praias desertas,
percorridas de ponta a ponta. Ou
quando descobrimos aquela cachoeira no meio do mato,
aquela cachoeira que devia ter uns 30
ou 50 metros de queda livre, seus respingos gelados nos alcançavam
na margem, impossível
chegar muito perto - aquela cachoeira descoberta no meio
da mata nos induzia à cumplicidade.
As luzes acesas. Cumplicidade. Essência. E aquele espelho
antigo - aquele espelho antigo bisotado, patinado, recoberto
pelo amarelo do tempo - aquele espelho antigo nos refletiu
durante uma tarde. Estava na penteadeira diante da cama no
quarto do casarão colonial de
fazenda, com os demais móveis maciços e pesadões e o
cheiro de pó, de coisa antiga do
quarto. Também encontrávamos muitos santuários religiosos em
nossas viagens, era como se
nos impulsionasse uma atração magnética pelo sagrado. Certas
tardes insuportavelmente
quentes, abafadas demais. Houve um tempo em que. As luzes. Essência.
Impregnando irremediavelmente tudo o que foi feito depois. Como
a transgressão é quotidiana e
imperceptível, como ser maldito
é apenas uma espécie de indiferença, lassidão, o deixar-se
levar. O cheiro de pó sobre os estofados. Eu quero que tudo fique muito claro. Não
só as
palavras, o texto, porém outro plano, agora definitivamente grudado ao real. Ficou
um cheiro estranho, impregnando a pele. Tudo verdadeiro. Tudo. Mas esse gesto de contar histórias
impossíveis, qual é seu
significado? Que botão apertei? E agora, não deixar
pedra sobre pedra. Transformar ocotidiano em hipérbole, labirinto onde todos se perderão
brincando despreocupadamente. A opacidade é quase banal. O jogo
da vida e da morte é trivial. Despertemos a irascível criança
que habita dentro de cada um de nós. Não há mistério. Que
não
se fale em loucura. O lado de lá, o lado de lá que caminha
suavemente sobre suas
sandálias de sola de borracha, o lado de
lá disfarçado em arte plumária, o lado de lá que sorri
afavelmente enquanto nos olha de soslaio, o lado de lá é simples e está aqui, basta estar
aberto
e disponível. Somos deuses.
POEMAS
PARA LER
EM VOZ ALTA
1
EROS
viajantes inertes
imersos no silêncio dessas horas
quando o tempo não é mais tempo
porém lassidão
e nossos corpos arquejantes construções
envoltas em nudez
testemunhada apenas pelos objetos da casa, os quadros na parede,
os pesados móveis, os
livros e suas lombadas, vasos de plantas, espelhos, e mais a
negra silhueta dos prédios
recortados contra a janela
rosto cego da cidade agora adormecida a observar-nos fixamente
eu bruxo, você sibila
que deuses cultuamos?
parados na pausa entre sobressaltos
que alquimia inventamos?
o peso que nos paralisa e adormece
não é cansaço
porém outra coisa
sensação do profundo
o obscuro sentir
do mundo que respira
pelos poros da escuridão
e nós, manietados pelo prazer, apenas conscientes
da presença dos objetos da casa, móveis, vasos de plantas,
livros, almofadões
espalhados pelo chão, nossas roupas jogadas ao acaso, mais o
negro recorte dos prédios
por trás da janela,
perfil da paisagem urbana, impassível testemunha
mal sabemos quem somos
lembramo-nos apenas dos nossos nomes
restam-nos o repouso e uma intuição
desperta para o morno mundo de nossos corpos
nunca, nunca havia sentido isso antes assim
2
quando
o calor da noite de verão
e a chuva da noite de verão
se encontram
e são a mesma torrente de vida a escorrer por nossas artérias
então
reconhecemo-nos pelas carícias
um arco-íris pode sentar-se à cabeceira da cama
uma nuvem pode servir de cobertor
uma paisagem de sol nascente
em uma praia pontilhada de tendas de campistas
reflete-se no lago luminoso do seu ventre
a montanha e sua encosta recoberta de matagais
onde certa vez nos perdemos entre nascentes de rios
projetam sua sombra em suas coxas
planícies batidas pelo vento alísio
que atravessa o continente, o universo
são nossa imaginação febril
3
a
colcha era verde
e a lâmpada azulada
costumavam ouvir músicas lentas e suaves
achavam que a estante repleta de livros tinha um ar solene
e gostavam disso
de qualquer coisa
que sugerisse um ambiente sobrenatural
eram rápidos, muito rápidos em seus jogos intelectuais
serviam-se em taças transbordantes, borbulhantes
e tudo era praticado com uma certa indiferença
com a naturalidade de há tanto tempo
termos nos habituado a estar juntos, a ficar nus, a beijar-nos
na boca
deitar-nos sobre a colcha verde do sofá, à luz azul da lâmpada
ao lado da estante de livros compondo um clima de ritual
sugestão de coisa esotérica
decerto olhavam-se
e ficavam de voltar a encontrar-se outro dia
(as noite passavam depressa)
4
nossos
hábitos delicados e perversos
nossas diversões meio delinquenciais, meio filosóficas
nossos prazeres íntimos e raros
as conversas irisadas de memória
gestos aos poucos entretecendo-se
na plenitude da nudez familiar
enquanto íamos nos transformando
nos pulsantes personagens crepusculares
de nossas narrativas
rodeados por um silêncio vivo, um tempo latejante
da noite percorrida
para não chegar a lugar algum
durante o dia
éramos simples mortais
5
é
hora de dizer claramente como são as coisas:
você abre suas portas suas pernas seus braços sua boca seu
corpo
você se escancara
eu embarco em você
eu me engajo me prendo me agarro navego em você
plano em um jogo de arriscado equilíbrio
atiro-me em seus abismos
singro suavemente sua brisa
enfrento seus maremotos
viajo por sua velocidade
perco-me no emaranhado de seu pântano, no labirinto de terra e
de areia,
de água do mar e de água doce
- nós somos o pântano e somos o labirinto
cego-me em sua brancura
alço-me em sua ondulação
você é o planeta onde pouso
a nuvem em que me envolvo
aura estelar, dissipação de caudas de cometas
leva-me e me conduz
nessa dança desarticulada
para mais longe para o alto para o
profundo
me arrasta
amor oxímoro
amor, palavra de paradoxos
6
seus
olhos têm muitas cores
que refletem o brilho de cada hora
estranhas palavras
atravessam nossas conversas
É PRECISO QUE SEJAMOS MODERNOS COMO O AMOR
mas não sei
se não recuaremos
confundidos diante da visão da nossa crueldade
7
ah,
mas você não viu nada
essa festa para a qual me convida
só pode ser na clareira do matagal em chamas
no subsolo do edifício que desaba em escombros
pois o verdadeiro amor, o amor somado ao prazer, é outra coisa
overdose, êxtase infernal
que fatalmente nos destruirá
UMA
FRONTEIRA PARA O GRITO
Inseguro
entre o céu e a estepe, suspenso num fluir de roda gigante,
embebido na minha
nostalgia de centauros, eu devoro pedaços de musgo e raízes
de plátano, estendido em jardins intermináveis onde se modelam
arcanjos. Teria sido muito mais fácil escrever cartas de amor, para serem estendidas ao longo das estradas e pelas paredes dos
tribunais - são inúteis para a vida, porém, estes poucos instintos que lentamente se devoram
uns aos outros - sobra-nos apenas uma memória de fugas de amantes, a grandeza do gesto de
um epiléptico, a solidão profunda dos grandes sedutores. Há sonhos, porém, que nos
acometem com uma simetria de gaitas-de-fole - há também a
necessidade de escrever testamentos, sempre obscuros, insultando os jardineiros das praças públicas, e aqueles que
comem hóstias com uma
regularidade de aranha e armazenam pontas de cigarros em
cofres de aço, temerosos da
posteridade. É absolutamente necessário, também, conclamarmos
à união os famintos de
santidade, os guardiões de serpentes e domadores de circo, os
exploradores dos subterrâneos
das pontes e viadutos, os exilados voluntários, para
partirmos juntos em busca da inviolável
liberdade dos caminhos seguidos ao acaso, e da verdade
contida nas escadarias, pórticos, e paredões desabados.
AUTOBIOGRAFIA
SELVAGEM
1961:
Do grande olho saiam todas as coisas. Caminhava-se em meio ao
maremoto, sondava-
se o tempo, a indiferença dos dragões alados não comovia ninguém.
1962: Pelos cantos das casas, pelos cantos, encolhiamo-nos e rolávamos,
saltimbancos de
uma nova ordem das coisas. Algum tipo inédito de som era
despejado sobre a cidade.
Aumentava a umidade do ambiente, nem sempre fazia frio. Devo
contar tudo. Garrafas voaram pela janela.
1963: O terremoto, a convulsão, o susto pálido. E o entardecer
que se abria como uma grande vagina para engolir-me. A mais pura esquizofrenia. Pastéis
alados começavam a cobrir a paisagem, e pousavam nos beirais e parapeitos.
Transcrevia-se a loucura. Como descrever
tudo que aconteceu?
1964: A grande risada. Contemplei o mundo, presenciei os fatos
de perto, a partir da minha
cama. Impossíveis outras posturas. Alucinações no
Maranhão e Recife. Que odor de ferrugem permeava as madrugadas!
Mas algo preparava-se.
1965: Chovia demais, era muita lama cobrindo tudo. Lembro-me de
um olhar, uns olhos, talvez por detrás residisse alguém. Não sei; seria incapaz de contar
tudo. Somente o plano inclinado, e era oleoso. Um dia trepamos numa árvore, era bonito, e fazia
sol.
1966: O eco dos tambores. As anunciações. As auréolas. As
corolas. Os reverberos. Também dessa vez, todo mundo estava lá. Um começo misterioso de
qualquer coisa. Novamente o olhar habitado, estendendo-se e
tomando conta dos subúrbios.
1967: Não sei quando começou. Durante um tempo, carregou-se um
canivete espanhol.
1968: Uma certa acidez e ferrugem no ar. A poeira também
fazia-se sentir. O calor era aquele
calor que precede as batalhas. Mas tudo bem, juntamos os
pedaços galhardamente.
1969: Como era extensa aquela praia. Tinha vindo ao mundo para
brincar, mas havia me
esquecido. Claridade, talvez. Entenda quem quiser. 1969
foi um ano rodeado de gotículas
como um halo lunar.
1970: Aquele tambor, e o vértice fincado! Dizíamos sempre a
mesma coisa, um aguilhão de
ouro atravessando os dias e juntando-os na mesma fieira.
1971: Resto de selvageria. Certas coisas não devem ser ditas,
apenas esculpi- das em
jacarandá.
1972: Redondo ou ovalado. No fundo da caverna, fogueiras acesas.
1973: Não consigo lembrar-me.
1974,1975,197............................................................................
E agora, e agora estamos aqui, fixos e trespassados no tempo. E
agora estamos um frente ao outro, olho contra olho, sexo contra
sexo, abrindo sucessivas cortinas do oculto olhar. E agora sabemos o que se passa e o que vai acontecer. Somos definitivos
como uma profissão de fé.
Somos uma confissão arrancada à meia noite. Prenuncia-se um diálogo
poético. Os amigos
começam a chegar, cheiro de malas e corrimões no ar. O grande
olho despeja novos
caminhantes, eles procuram seus aposentos e instalam-se.
VISITANTES 4
nosso
espaço
é o espaço do terrível
o pântano
varrido por ventos mornos
atravessando os flautins de sargaços
a noite definitiva e o grito congelado
penetremos aos poucos
neste jardim de negações
onde a palavra pede mais espaço
não há mais muita vida
sobre a face deste planeta
talvez em algum lugar
ainda se ouça o vento soprar entre as árvores
vozes ao longe preenchendo o vale
latidos de cachorros na distante encosta da montanha
transformemo-nos em planta
em raiz
ou minério bruto
para que seja possível conversar
SOBREVIVEREMOS
(RUÍNAS ROMANAS)
Quantos
poetas já não estiveram aqui
quantos já não escreveram
sobre a ofuscante aniquilação
diante desses dramáticos perfis minerais
quase natureza
reduzidos a não mais que montanha
tão perto da pedra original
barro anterior à forma
fronteira da mão que trabalha, do vento, da água
neles ressoa a ensandecida voz do oco, do cavo, da fresta
os silvos do vento
no silêncio matizado de sussurros
e agora também sou dos que enxergam
o informe
monstruoso passado
escultores do avesso os reduziram a isso
os autores do cruel teorema
que nos condena ao presente
e repete que nada sabemos e nada vale a pena
pois passado e futuro só existem
como passo para a informe eternidade
a custo divisamos lá fora a realidade logo ali
outro lugar
onde existiremos menos ainda
nós é que somos os fantasmas
e a solidez é o que está aí,
nas ruínas
a dizer-nos que isto -
nada
- é tudo o que temos
|
