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Dicendi
Tenho medo deste seu gesto contido em mãos constantemente caídas,
desta sua acontecência parada e até, de vez em quando, me apavoro diante
de seus desejos de sugerir alguma coisa e ficar estático, à espera de
que eu saque inteligentemente tudo que passeia de forma distraída e
distante em suas artérias, de onde ainda não senti mais que pequenos
lampejos de movimento, como contorções de uma dormideira, por exemplo.
Dorme em você qualquer parecença com a flor-do-baile. Vivo tentando
descobrir a hora em que acorda para não violar nada que possa existir de
pureza em seu sono, para não espantar qualquer intenção de flor
residente em sua dormência.
Há horas em que penso ser uma deslavada mentira este seu jeito de
falar só de olhos e parar me escutando aberrações e extravagâncias,
mas logo então, me arrependo de não saber ainda prever intermináveis
silêncios, porque também tenho medo de criar imagens diversificadas e
acabar (me) perdendo de você as verdadeiras essências.
Foi deste pavor ao seu silêncio e a
todos os silêncios que se façam de não-ser e mistério, que me brotou
um certo instinto de grito que me faz presente a mim-mesma, a todo esse
espaço vazio onde se delineiam figuras de um dia virem a ser paisagem. Só
que da sua paisagem não escuto senão longínqüas substâncias de campos
verdes, porém desérticos, só porque a impaciência de escutar o sem-som
de um espraiar vagaroso e interrompido, é minha inevitável noção de
silêncio. Por isto e com isto, vou desenhando caricaturas de sua existência
( e tantas outras que me houverem de esboço) com indiferentes e
desconhecidos lápis de falar do indizível contraste que é sua presença
mais sua não-presença. Aí começam de novo a se apagarem possíveis
aparições míticas que posam explicar de seu modo plácido de se dar e
acontecer.
E de repente, eis-me querendo explicitar
caminhos a quem não sei entender de endereços, entregando trancas
de meus possíveis oceanos, mesmo sabendo de probabilidades de afogamentos
repentinos. Nisso vou lançando um pouco de minhas impossibilidades também,
de não saber velar sonhos, secar e agasalhar contínuas reações, e com
isto, estar só agora percebendo de fraquezas conjuntas e covardia, de não
termos nos reconhecido, de não nos despojarmos de tantas couraças,
vestidos que somos até o topo de ruídos e silêncios.
Porque hoje seja talvez mais um dia de me voltar a essas paragens,
mais de voltas que de partidas, vou abrir casa toda e deixar porta aberta,
embora tendo medo de seu medo de tropeçar na entrada.
O
UNIVERSO não é uma idéia minha.A
minha idéia do Universo é que é uma
idéia minha.
Fernando
Pessoa
Aurora
boreal
De
noitinha, me visto de sol e durmo, brincando de me esconder do tempo,
transmutando o que reconheço de mentira, desdobrando o que me vem de
verdade.
Com
diáfanas mãos, balanceio o equilíbrio normal do que eu não sei, aperto
o seio dos sonhos, me agarro aos cabelos desorientados de um pé-de-vento
qual fosse eu borboleta ansiosa.
Bebo,
a falta das horas, o líquido que fabrico com mel de abelha e saudade,
engulo o tempo em que me fiz e nem descubro, criança, as tramas do sol
que vira, serpenteia, desnuda.
Encontro
um raio que guardei com meus dedos longos que ninguém sabe, com minha
esperança latente que nem pensei existisse ainda.
Minha
capa de ouro desdobra uma bainha de arco-íris, espalhando sentido nas
dimensões maiores, encorpando um segredo em meio a cochichos ocultos,
solilóquios que me saem sem fala.
Lá
fora ficaram os ecos, as fumaças.
Saboreio
gotas geladas, ice-cream, e me
enveneno de ser feliz aqui dentro.
Torrente
De
repente te descubro, Paraíba, arrastando-te lânguido, espraiando-te de
amor com a terra que te serve de leito aqui.
Aqui
te encontro amante de cais e cidade toda lavando-se a seus pés,
recebendo-te porque és água, assim como sou ruído,riso, rio e calma
presença plena de turbulências interiores e movimentos de onda sem mar
nem porque.
Porque
te vejo (escuto) vivo de direções, carregado de alma, corpo e espaço, e
também, sou cidade buscando berço e sobrevivo magicamente em
similaridade contigo, que és coisa que pede, provoca, incita à permanência
de te beber com olhos e até me leva a agradecer, banhada em humildade, o
beijo que plantas, dia e noite, margem a margem, porque és água, e como
água que és, entendo-te como dádiva, e te amo.
Te
amo, tensa, diante de tua realidade-água.
Líquida
de horizontes, sem navios, nem pranchas, nem barco, nem lanchas, embarco
num pé-de-vento. Sou vento vendendo-se em porções ilimitadas de
ares, parado ante a claridade, morto de medo da morte maior, que é a falta
de esvair-me nessa fluidez primitiva que me põe rio.
E
rio, diante da lentidão turbulenta das águas, eu
– fio, mas fiapo de existência,
porque me dei mais simplesmente a ser cidade e quase me esquecia de quando
planície e carinho, como também, da amplidão dos claros selvagens
campos de cana de onde brotei fluido. Mas ainda lanço corpo, levo águas,
me lavo de invenções de vida.
Via
crucis
(
da evolução de cada um)
Em
verdade vos digo do cristo ao qual nos damos apenas como cordeiros
semi-mortos, diante de violentações tantas ao deus-maior de nós mesmos,
em autêntico ato de imolação, e sangue.
Desse
mesmo ato de sangue que nos lava o caminho, brotamos purificados no
cristo, em cristo, pelo
cristo que nasce-morre-ressuscita minuto a minuto, pois, cada páscoa
nada mais é que várias.
Porque
qualquer tempo se concretiza em decepções ou crenças, ressurreições
após mortes gradativas, suscitadas por desgastes e corrosões repentinas.
Toda
morte não é uma morte, porém, espécie de transcendência que se
desenrola por caminhos cruzados, com perspectiva de retorno sem dia certo,
mas definitivo.
Decerto
uma encruzilhada se diversifica em continuações a serem devastadas com mãos
vazias, condizentes com puros propósitos de entrega e rosto doado ao
beijo traiçoeiro do judas.
Por
simples atos de amor, caminhamos carregados de cruzes, despreparados da
força do cristo que nascerá ao certo, para morrer e renascer depois
pleno de essências, sem chance de queda, porém, caído pela multidão de
distâncias entre alturas diversas.
Sabemos,
então, de cruzes, senão da cruz maior que é ser a própria existência,
e nos crucificamos quando não nos crucificam, na certeza de que, por
certas noções de ressurreição ainda caminham as gentes, pouco e pouco,
em meio a passos de fé, e cada rastro é vitória sobre as mortes, mesmo
porque existimos íntegros, purificados, braços abertos ante a vida.
Jauá
No
espaço aberto desse sol, tracei meu mapa de coqueiros e assoviei com o
vento cantigas de ninar o dia.
Uma
eternidade,hora de abrir revistas ou espraiar com dedos perdidos n'areia e
cabeça banhada de sombras, corpo todo lançado em tamanho de alma e mistério.
Pertenço
ao tempo como acidente geográfico re-encontrado, fumaça de vida em busca
da elasticidade do sono morno, dos que se conquistam a duras penas, depois
da canseira final.
Nesse
meu encontro de coqueiro-praia-e-areia, insinuam-se casebres que denunciam
a presença pacífica do elemento homem. Em cada telhado, roçam folhas
que se doam em constantes posições de carinho.
Bebo
tudo isso em goles largos e esparsos.
De
início, a água é branca, mas, aos poucos se azula, tinta de
contaminações
do céu.
E
eis o contato eterno temporário com o almejado quinhão de felicidade,
que é o dia se embalando em ondas, pescador bordando areia de peixes
prateados e redes amantes de sol.
Aqui
até as pedras, sem querer, formam um quebra-mar, e acolhem os cantos da
festa de volta, abraçando gotas de sol
– testemunhas do batismo da pura
essência pelo mais simples.
E
quando o dia, menino, adormece, surgem mãos de estrelas velando a escuridão.
Domingações
Pretendo
conservar as mãos longe dos sangues as manchetes que o primeiro jornal me
apresenta em bandejas, como pão-pra-toda-mesa, prato que sou pra esse dia
que não conheço.
Devo estar alerta, humildemente pronta pro sinal de ancorar, mas, entre o
domingo e eu há um certo gosto duvidoso de segundas-feiras e outras
feiras quaisquer que existirem por aí, porque não sei se domingo aqui ou
lá fora, se mais uma vez errei de hora de chegar ( e é preciso calar a
boca diante das convenções) ou se falhou o dia envolto em ausência.
Domingarei em algum jardim zoológico
– talvez crianças e feras me
entendam, por instinto de pureza. Estenderei redes em verdes áreas
humanizadas, enquanto me levo lavada de concessões, premente de doações
e gestos livres de toda a vida.
Por onde sigo domingante, não percebo recompensas. Aqui neste estado
central de coisas, o mar escapuliu do tempo e desfez-se em forças de manhã
crescente e ruídos inaudíveis; sonoridade de água mole em pedra.
E vou me alimentando de estranhas circunstâncias novas, com essas intenções
de fuga a que me sinto lançada por questão de car6encias, por flores que
só olhos semeiam. Eu tenho as chaves de abrir o dia.
Depois
...
Daqui a algum tempo, já não haverá
resquícios de coisa alguma, embora as paredes teimem
sempre
em preservar mudas histórias que se passam
atrás de
portas
trancadas.
Em tranqüilos biombos da casa
dormente e vazia não haverá mais quem
mate as poeiras e marcas de fatos acontecidos, de frases perdidas
em
clandestinos encontros de que
ninguém desconfia. E cálidos sorrisos de sol
esquentarão mortas presenças de nada , enquanto
um
silêncio
antigo
contará
lendas de sono e
redenção.
Pelas frestas das janelas,
penetrarão sons de vida lá de fora e , aos poucos, casa inteira irá se
acostumando à solidão de estar assim desencontrada de si
mesma, de seus habitantes antigos, das gerações
que lhe dobraram as tábuas
do assoalho em
loucas correrias e alvoroço constante, dos tempos de
avós , tios, sobrinhos, apadrinhados e arroz doce comido de tarde
com café de
rapadura e brincadeiras de pique pelo quintal.
Decerto, irão ficar lembranças
de mortes, herdeiros e família separada
por questões de somenos importância, medo de assombrações,
espectros
de
árvores que em noites tão longas abrigavam serenatas e namoros
escondidos.
Não mais se
ouvirão maçanetas girando, dizendo de chegadas
diversas , de filhos pródigos em busca de apoio, de mães
carinhosas e mãos se doando. Cada espera será ameaça de gargalhadas
repentinas sugeridas por
escuridão
e
silêncio.
Pelo jardim, alguém descobrirá
somente lições de abandono, como se
tentassem reconstituir, entre escombros, as bases de um
relacionamento há
muito arruinado. E alguma torneira esquecida irá, então, pingar
intermitentemente , chorando perdas e danos .
Heurística
Ah,
sim, eu estou viva. Ou será que não estou?
O
que é isto que todos teimam em chamar de vida?
Já
sei, é assim: um ser vivo fala, anda, gesticula, ama, se entrega, integra
...
E
eu, onde estou nisso tudo para lhe declarar com tanta veemência algo tão
sério, tão superior, tão simples... ?
Quantas
vezes terei eu vivido para lhe dizer isso?
Eu-
pobre assassina de pequenas coisas ... Eu
–
milhões de vezes assassinada.
Houve
um tempo em que abria uma janela e sentia apenas o vento, o sol, qualquer
promessa latente no espaço, e era tão limpa que não sabia que ali
mesmo, embaixo da minha janela, os homens se entendiam aos socos e pontapés.
Ou melhor, sabia sim, só que não acreditava.
Um
dia, eles foram chegando sem que eu pressentisse: invadiram meu jardim,
quebraram minhas vidraças, enlamearam minha varanda, e descobri bem cedo
que as balas de um revólver não
eram doces, que facas não serviam só pra repartir o pão-nosso-de-cada-dia,
que se mata com qualquer coisa
– palavra perdida, gesto desencontrado,
mata até sem querer matar. E enxerguei muitos mortos, quantas mortes ...
E morrer me foi tão simples quanto nascer.
A
vida foi vindo em pedaços, numa sucessão de suicídios e matanças, e eu
continuei desfiando tudo com incrível paciência:
quantas
vezes se morre pra poder viver?
de
quantos mundos recebi esse terrível direito de arriscar minhas tantas
vidas em casos de morte?
quantas
mortes povoei com meus sentidos de vida?
não
estarei eu lhe propondo uma morte qualquer?
Ou
uma nova vida?
Retrato
falado
Do (s) crime (s) ? Ninguém sabe, ninguém
viu. Restou a medalinha de ouro, a mochila de couro, a mini-saia de
brim indigo
blue e a cabeleira
vasta estendida no chão, enraizada no mato como capim morto por
intensas e sucessivas
pisadas. E a carteira de identidade, o
corpo sujo e roto , a
alma penada rondando
mistério, as pegadas perdidas no verde e cinza da cidade grande
eram de quem: De Selma, de Vânia, de Joana, Isadora ou
simplesmente Maria? Os sonhos , com certeza, os mesmos. A vida, de
verdade, outra.
A
moto parou perto, em vôo rasante, e ela nem sequer olhou. Diziam que era
bonita e que isso bastava – a beleza
se fazia evidência aos olhos, nem sempre tão abertos, mas plenos de
muita luz. O sucesso era coisa
que ia acontecer um
dia, não importava como, nem com que ou quem. Podia vir pela mão do príncipe
, do malfadado amante ou do benfeitor . Não tinha cara
de quem resistisse a
tanto – um out-door aqui , outro ali
, uma take
de biquine ou jeans , de preferência ,
incluindo nudez, despojamento ou coisa que o valha.
Era
mestiça – mulata,
morena, parda, garota
nacional, lourinha
bombril . Torceu
pela seleção canarinho à beira
do Ibirapuera e , então
, tudo já era . Camiseta da moda , brinco de personagem de novela na
orelha direita. Na esquerda, um pierce qualquer. Levava
jeito . Bem que podia ter sido
eleita a morena do tchan . No Domingão do Faustão
tinha
gente muito mais feia do que ela. Olhar no espelho inútil e indevassável ,
sozinha em eternos solilóquios, trazia inexoráveis dúvidas, questões
indefinidas e infindas, que só encontravam resposta em
suave e fria mudez.
Quando ele parou
na avenida e sussurrou ao pé do ouvido doces elogios, a promessa
já estava traçada – a carreira fulminante, as fotos nos jornais, a casa
com piscina
e tudo. Bem que a
vizinha avisou do
sumiço das moças e
ela achou graça. ( De gente invejosa, estava cheia! )
Foram duas, foram cinco, foram sete, foram nove,
foram tantas que a gente se
perde nas contas e há quem
nem sequer se dê conta ,
enquanto revisita sua vida – o dorso nu, calcinhas e sutiãs à vista,
enquadrada pelas telas da TV.
A morena de cabelo comprido encaracolado enroscou-se no sonho. Não mais fará
fotos nua pra nenhuma revista. Não
mais remexerá as cadeiras,
revirando os olhos esverdeados, fazendo pose para uma foto
qualquer. Ela ficará ali destroçada em sua eterna juventude,
despenteada pelo mesmo vento que sacolejou a sua vida. Do rosto
desfigurado não se saberá além das ilusões perdidas na boca do lobo.
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