A letra e o tempo ou Um poema dito espontâneo Como muita gente não tem Mais coragem de escrever Daqui a um cem número de anos ( prevêem os cientistas)                  a Terra estará coberta de gelo, convertida em desolada                                                                           [Antártica. Ainda não se sabe se o frio virá aos poucos, definhando                                                                       [recolhendo                  e espiando os homens em suas tocas                  ou se súbito congelará a  bicicleta e o menino                  o engenheiro em seus esquadros                  o guarda em suas esquinas                  e todas as letras e livros e estantes acumuladas desde a                                                    [idade dos sumérios.                  Todas as palavras hirtas        As tábuas da lei, O Livro dos Mortos, O Alcorão, O Finne-                                          [gans Wake – tormento enfim fossilizado                  num planeta gélido ex-correndo no vazio.                   Fria a letra, frio, talvez, o sentido                   desses textos e o sangue das batalhas de Homero                   e os álgidos tratados de ironia de todos os sábios e                                                      [Cervantes                   petrificadas e transparentes as enciclopédias                   e os poemas de Li-Po e os escritos em rocha viva dos                                                                     [fenícios                    toda pedra, enfim, onde uma só letra houver                    espesso gelo descerá sepultando um sol longínquo.                    E assim pousados (eternamente) aguardaremos                    quem sabe um arqueólogo ou um deus silencioso que roçando as asas sobre essas geleiras de vana verba                    absorto se indagará : òu sont les feux d’antam ?              E sobre as neves d’aujourd’hui irá lendo les chimières et les sagesses et folies eternelles          e cauteloso, como convém, ao sábio, irá  colhendo a estória                                                                             [do perdido paraíso                     o cântico dos cânticos, o realizado apocalipse                     e só compreenderá o estranho ser humano                     quando desse livro depreender a mensagem :                     onde se leu fogo, leia-se água                     onde se escreveu tudo, leia-se nada       Poema para Medgar Evers ( líder negro dos EUA assassinado a bala quando entrava à noite em sua casa)                             1 Sound Our Soul      – bell Sound Our Soul     – bell Sound Our Soul      – bell . Em algum ponto do mundo é noite e um homem negro tomba morto .            KU            KLUX            KLAN                      –  Alabama.            KU            KLUX            KLAN                     –  Aleluia.                              2 Negra  Noite   oculta a fala. Negro    corpo    oculta a bala. Negro    forro é negro   morto.   KU   KLUX   KLAN              – Alabama   KU   KLUX   KLAN              – Aleluia.                               3 O Senhor é meu pastor     HALLELLUIA ! HALLELLUIA ! Mas um lobo me atacou    HALLELLUIA! HALLELLUIA! No vale da escura noite    HALLELLUIA! HALLELLUIA! Meu corpo se amortalhou    HALLELLUIA! HALLELLUIA! Sobre as taças do inimigo    HALLELLUIA! HALLELLUIA! O meu sangue transbordou    HALLELLUIA! HALLELLUIA! O senhor é meu pastor     HALLELLUIA! HALLELLUIA!  Mas um branco me matou     HALLELLUIA! HALLELLUIA!      KU      KLUX      KLAN               – Aleluia      KU      KLUX      KLAN               – Alabama.                            4 No Alabama É onde o homem é menos homem É onde o homem quando é branco                                  – é lobo e homem e o homem quando é negro                                 – é lodo e lama. No Alabama Um homem quando é negro sabe que seu sangue porque é negro                                         – é drama e cedo ou tarde pelas pedras                                        – se derrama. No Alabama É onde o homem é menos homem. Dali é que nos chega O sangue inscrito em telegrama. Dali é que nos chega Um nome que era negro e escuro E agora se transfunde em pura chama.                  KU                  KLUX                   KLAN                            – Aleluia.                   KU                   KLUX                   KLAN                           – Alabama.       Canto e Palavra                 1 Todo homem é vário . Vário e múltiplo. Eu sou menos: sou um duplo e me contento com o que sou. Fosse meu nome legião, meu destino talvez fosse a fossa e o abismo onde a vara de porcos me emborcou. Não sou tantos, repito, sou um duplo e me contento com o que sou.                               2 Sou primeiro o canto e o que cantou e só depois – palavra e o que falou. Meu corpo testifica este conflito quando entre palavras e canto não se  perde ou se dissipa, mas se afirma e me redime. O homem primeiro é o canto. só depois se organiza,                  se acrescenta                  se articula, se clareia de palavras e dissipa o que são brumas. Se o canto é o eu fluindo, a palavra é o eu pensado. na palavra eu sempre guio, mas no canto eu sou guiado. O canto é o que atinjo (ocultamente) sem me oferecer, e quando, de repente, eu me descubro                  – sem querer. A palavra, ao contrário, é o ato claro, o talho e o atalho                 – no objeto, embora seja como o corpo um ser concreto e como o mito                – um ser incerto.                               3 Quereis saber como eu faço ou de mim como eu quero? É fácil:                   Cultivo em mim os meus contrários                    e a síntese dos termos cultivo, sabendo que o canto é quando e a palavra é onde , e que ela o ultrapassa mais que o complementa . E certo que o homem embora sinta e pense,                  cante e fale seus conflitos nunca  vence, é que eu tranqüilo me exponho, em fala me traduzo, em canto me componho: pois um homem somente se organiza e completo se apresenta quando com seus contrários se acrescenta.                                   4 Difícil é demarcar o limite, o dia, o instante em que o homem de seu canto se destaca. O limite, o dia, o instante em que o homem se desfaz da imponderável música-novelo-e-ovo e configura-se no gesso, e do que era um homem-canto emerge um homem-texto. Difícil é dizer como e onde, não o porque, um dia a gente se observa,                           Se admira, Mais que isto: um dia o ser do homem todo denuncia: já não se flui como fluía, nem se esvai como esvaía, edo organismo informe e vago emerge a vida organizada. Nada se perdeu nem jamais se perderia neste homem que de novo se formou. Algo duro nele se passa e em seu trajeto se passou, quando  indo do canto à palavra a si mesmo ultrapassou.       A higiene do corpo Toda manhã a barba cresce sobre a face da terra e do homem pedindo o orvalho                             – e a navalha. Presto, acordo a lâmina e deslizo um óleo santo sobre o imolado rosto da manhã. Do chuveiro escorre a água sobre as partes circundadas pela mão alegre. Os poros se aliviam descendo brancas bolhas perna abaixo. É o banho: ritual aquático e diário Daquele que se purifica e matinal Desdobra as felpas da toalha E sai ungido em veste pura. Te vestirei com meu suo, Te banharei toda manhã, Te alimparei , te cuidarei Nas unhas e dentições . Os teus pelos polirei, Os teus fios cortarei E como potro bravio Pelos pastos crescerei.     Poema  estatístico      7 de março de 1967       7 pontos subiu o dólar no Dow Exchange     45 mil exemplares vendidos pelo Free Press   186 vietcongs mortos na Zona C do triângulo de ferro     50 milhas de Saigon       2 bilhões liberou o governo para o programa espacial   111 americanos mortos em combate, índice da semana    987 cestas de basquetebol feitas por Alcindor da UCLA   7/12 inches de altura    687 páginas tem novo romance de Enrique Lafourcade      35 dólares gastei na transmissão quebrada do carro         9 anos de cadeia para Hoffa que fraudou o                                                              [ imposto de renda     Se eu dissesse Se eu dissesse que o crepúsculo está coalhado de sangue diriam que isto é uma banalidade que só um mau poeta ousa escrever. E, no entanto,o crepúsculo está coalhado de sangue. Não só o crepúsculo, também a alvorada. E quanto a isto não há muito que se possa fazer.     Amor de ostra Nunca soube como as ostras amam. Sei que elas tem um jeito suave de estremecer diante da vida e da morte. Tens um jeito de acomodar teu corpo ao meu como na concha. Eu não sabia como as ostras amam até que duas pérolas brotaram de teus olhos no mar de cama.       Arte mortal Anda me cercando a morte por vários lados abrindo alçapões até dentro da casa. Anda me espreitando querendo intimidades dentro dos lençóis. Anda num vai-e-vem de comadre sirigaita. Vem toda manhã deixa a mensagem no jornal do espelho inscrevendo no meu rosto sua antiobra de arte.       Concerto de Dvorák Soava na tela aquele concerto de celo de Dvorák: eu via as imagens da orquestra e as mãos e o rosto possesso Misha Misky abraçado ao                                                                      instrumento engalfinhado numa amorosa luta com o sublime. Lá fora            a intriga nos palácios,            as buzinas e os insultos,            a traição, a esperada, o luto. Aqui            a perfeição preenchendo a sala            num momento de paz absoluta.       Hopper   Hopper e a solidão dos objetos na vitrina Hopper e a solidão dos corpos na varanda na janela na campina Hopper e a solidão silente. Hopper. Hope. Hopeless.       Catando os cacos do caos Catar os cacos do caos Como quem cata no deserto O cacto                    – como se fosse flor . Catar os restos e ossos da utopia                   como de porta em porta o lixeiro apanha detritos da festa fria e pobre no crepúsculo se aquece na fogueira erguida com os destroços do dia. Catar a verdade contida em cada concha de mão, como o mendigo cata as pulgas no pêlo                   –  do dia cão. Recortar o sentido como o alfaiate-artista, costurá-lo pelo avesso com a inconsútil emenda à vista. Como o arqueólogo reunir os fragmentos, como se ao vento se pudessem pedir as flores despetaladas no tempo. Catar os cacos de Dionísio e Baco, no mosaico antigo e no copo seco erguido beber o vinho ou sangue vertido. Catar os cacos de Orfeu partido pela paixão das bacantes e com Prometeu refazer o fígado                   –  como era antes. Catar palavras cortantes no rio do escuro instante e descobrir nessas pedras o brilho do diamante .É um quebra-cabeça? de cabeça quebrada vamos sobre a parede do nada deixar gravada a emoção Cacos de mim cacos do não cacos do sim cacos do antes cacos do fim Não é dentro                     nem fora Embora seja dentro e fora           no  nunca  e a toda hora que violento           o sentido nos deflora. Catar os cacos do presente e outrora e enfrentar a noite com o vitral da aurora .     Conjugação Eu falo tu ouves ele cala. Eu procuro tu indagas ele esconde. Eu planto tu adubas ele colhe. Eu ajunto tu conservas ele rouba. Eu defendo tu combates ele entrega. Eu canto tu calas ele vaia. Eu escrevo tu me lês ele apaga.     Cilada verbal Há vários modos de matar um homem: com o tiro, a fome, a espada ou com a palavra – envenenada. Não é preciso força. Basta que a boca solte a frase engatilhada e o outro morre – na sintaxe da emboscada .     Balada dos casais Os casais são tão iguais, por isto se casam e anunciam nos jornais. Os casais são tão iguais, por isto se beijam fazem filhos, se separam prometendo não se casarem jamais. Os casais são tão iguais, que além de trocar fraldas, tirar fotos, acabam se tornando avós e pais. Os casais são tão iguais, que se amam e se insultam e se matam na realidade e nos filmes policiais. Os casais são tão iguais, que embora jurem um ao outro amor eterno sempre querem mais.       Arte-final   Não basta um grande amor                para fazer poemas. E o amor dos artistas, não se enganem, não é mais belo                 que o amor da gente. O grande amante é aquele que silente se aplica a escrever com o corpo o que seu corpo deseja e sente. Uma coisa é a letra, o outro o  ato,                         – quem toma uma por outra                          confunde e mente.