“Os
homem morrem
e não são felizes”
(
Sartre )
Sem mais aquela
as pessoas
ficaram tristes
como se nunca
tivessem
sido felizes.
Na usura de negarem
o outro em si
já não sabem
dar e receber amor.
São como frutos pecos
que secaram nos caules.
jamais conheceram
a vertigem de Ícaro
na coragem de Prometeu
ao roubar aos deuses
o fogo imortal do Ser.
Tudo porque
em seus corpos avaros
jaz, esquecida,
a memória da carícia.
II
O tempo está sujeito
a chuvas ácidas
e um céu de chumbo
desaba sobre o mundo.
Os rios ficaram azedos
com o vômito dos bêbados:
as aves migraram
para longe
do paraíso destruído.
Já fomos
anjos um dia,
antes da Queda do Homem.
Porque somos hoje
filhos do povo da noite,
só deciframos
a canção da Vida
se os alaúdes gemem
na destruição do mundo.
III
Não demora e pedirão
que abramos nossas tumbas
depois de carregar
nossos esquifes.
Pensar que fomos um dia
da raça de Sísifo e Prometeu.
Hoje somos apenas
Raimundos perdidos no mundo
: só rima pobre, sem solução
ou soluço de esperança.
Quem, de nós,
não foi tão louco
que matou por amor
sua Annabel Lee?
O tempo todo
o corvo crocita,
negreja e diz:
nunca mais! Nunca mais!
Há milênios
fazemos parte
das hordas de bárbaros.
somos os nossos coveiros
nas pompas do suplício
vamos cantando litanias
de morte e destruição.
“Por isto louvei a alegria,
visto não haver nada
melhor para o homem”.
( Eclesiastes )
Renasci do incêndio
dos dias mortos
quando não senti
ódio ao vivo:
tudo o que
é humano
me era estranho.
Senti-me vivo
pela primeira vez
na pátina dos dias
Quando brincava
entre crianças
era leve e alegre.
Em meio à inocência
era sereno e humilde,
como os que
perderam tudo
e os que nunca
se encontraram.
Então senti
que tudo vibra
e tudo é UM
nas estrelas
como nos vermes,
em tudo ínfimo
como na ordem
das esferas celestes.
Uma vez que vi
a Fênix do Ser
renascer
dos escombros de mim
nunca mais
fui infeliz
no esplendor do mundo.
O homem freudiano
respira mal:
tem o peito
trancado a sete chaves
de angústia, e tem na alma
muralhas de medo.
Nas masmorras dos nervos
trancou o cerne do Ser.
o falocrata coloca o pênis
em um altar, e adora
como a um Deus
o eu vê como domínio
muito longe do prazer.
No esforço egolátrico
de dar a entender
aos varões assinalados
que é atleta sexual,
perdeu a emoção
da autenticidade.
não sabe sentar
e conversar,
quanto mais
amar o mar.
Só tem palavras
para vangloriar-se
de efêmeras façanhas
feito flatos
com que inflaciona
a desordem do mundo.
II
A quem a fala
Ficou no falo,
falácia de quem
se compraz
em ser mendaz
Mefisto-félico,
a pretexto de ser
animal político,
criatura
aristotélica
cartesianamente
correta
em só crer
no que vê:
O mistério de quem
faz do falo
arma de fogo
é não ter
mistério algum
para mostrar
ou esconder
Fica na fraude
de quem faz pipi
nas fraldas do Ser
em seu negar-se
a aprender
que a fonte
da juventude
é a mulher.
