O QUE EU QUERIA

 

O que eu queria mesmo
era pousar a cabeça num colo macio,
contar grandes mentiras
a ouvidos atentos e crédulos
e adormecer chamando baixinho
o nome da amada.

O que eu queria mesmo
era sair barra afora
num mar bem lisinho,
no bote do compadre Climério,
lançar isca de pano vermelho
pra ver a guibira saltar feito doida
balançando a cabeça,
querendo se livrar do anzol.

O que eu queria mesmo
era dançar noitada de jongo
no terreiro de Maria Anita,
com meus irmãos negros,
bóias-frias, cortadores de cana,
tomar cachaça com pau-pereira
e tira-gosto de sairu,
cantando um ponto assim:
Se eu fosse flor-de-maio
eu floria seus caminhos...

O que eu queria mesmo
 era plantar onze-horas
em latas vazias de óleo de cozinha
ou em penicos velhos,
criando uma trincheira de flores 
ao redor da casa.

O que eu queria mesmo
era passear nas manhãs de domingo
nas ruas do subúrbio,
com meu bico-de-lacre-boiadeiro,
de cantar fundo igual cachoeiro triste.

O  que eu queria mesmo
era rever a pracinha da cidade miúda
em dia de festa do padroeiro,
andar de braço dado com a paz,
comendo algodão-doce
sob o cantar do galo de zinco da Matriz
girando ao vento,
fazendo sua roda de amor no terreiro de ar.

O que eu queria mesmo
era ter frutas na geladeira,
Algum dinheirinho no bolso,
alguma garantia do futuro.
E não precisar largar o poema ao meio
pra sair em busca de pão.

Eu queria tão pouco,
um tiquinho de nada,
“uma camisa lavada e basta”.
Mas este Capitalismo desgraçado
não deixa a gente querer...

 

 

 

 

 

 

 

QUANDO EU MORRER 

                                    

Quando eu morrer,
 vou virar alma penada,
 vou morar em pé de vento,  
sungar saia de mulher em cruzamento,
defender cavalo manco,  
dar guarita a namorados.                           

Quando eu morrer,  
vou virar malassombrado,  
andar por cima dos telhados,  
puxar rabo de gato em pleno cio,
 apagar lâmpada, acender pavio,
entortar rumo de bola   
quebrar vidraça rica.                                      

Quando eu morrer,  
vou virar peça encravada  
fazer rico dar topada,  
vou baixar em sacristia  
e perturbar as velhas tias  
que não deram aos namorados.                      

Quando eu morrer,  
virar um anjo ico  
 pra fazer madame séria
cornear marido rico.  
Boto pereba em ricaço,  
curo licenço ou quebranto
das crianças das favelas.
Viro anjo e viro Santo  
cultuado em corações.                                         

Santo Osório !  
Padroeiro dos ladrões  
 Santo das prostitutas  
 velando em quadro mudo  
muito sério e barbudo  
o quarto da puta pobre.
Padroeiro da mulher feia  
do mendigo da aldeia  
dos meninos aleijados.  

Santo Osório !  
Padroeiro dos malucos  
caloteiros e mocorongos,  
o inimigo do mondrongo,
o puro Santo da Paz.  
Protetor das costureiras,  
o que faz a empregada  
fazer arroz solto e ligeiro,  
que bota sal demais  
na colorida salada  
no banquete dos banqueiros.
O que faz achar dinheiro  
o que rouba do açougueiro
que rouba do freguês quebrado.                      

Quando eu morrer,  
 vou baixar em Malandrinho  
Boiadeiro e Pomba Gira,  
vou quebrar litros de vinho
das adegas dos ricaços.
Vou quebrar máquinas modernas  
dos ricos industriais.                                                

Pra acalmar as estripulias
 tem de se rezar uma Ave Maria,  
dar três vivas à liberdade  
e dizer esta oração:  
 “Santo Osório, todo rico é ladrão  
que rouba o trabalhador.  
Acalmai, meu Santo Osório,  
voltai ao divino amor”.                                           

E só me vou desta merda  
quando não houver pobre na Terra,
quando a Paz vencer a Guerra,
quando a morte for vencida.  
Quando minha noiva – a Vida –   
vier morar de vez aqui.                                         

Aí me vou pros braços do Pai,
descansar minhas canseiras,  
tirar enormes cochilos                                        
ao contar a tarde inteira  
histórias pras criancinhas.                                     
E ouvir enlevado e puro                                         
o canto que emplumado sai                                 
de meu sabiá-da-praia  
e de meu melro Criolo
 cantando coisas pro Pai ...

 

                            

 

 

 

O GRITO DAS COISAS                                        

 

Nada é mudo no universo,                                      
cada coisa tem seu grito                                         
e seu jeito de gritar.                                                 

Grita o galo o novo sol,                                            
a vassoura na calçada,                                           
grita o rádio nos espaços,                                     

grita o café sendo coado                                         
o copo tocando a mesa,                                          
grita o pão feito em pedaços.                        

Grita o milagre do pão !                                           

O martelo pregando o dia                                    
nas tábuas da construção,                                     
a manhã cortada ao meio                                     
pela serra do operário                                             
  plantando casas no chão.                                         

Grita a terra machucada                                       
ao ter a pele cortada                                               
pela enxada e o trator.                                             

Grita a semente explodindo,                                   
preparando pro futuro  
os fartos frutos do amor.                                       

Grita a vida quando nasce !                                   
A voraz voz do patrão                                             
grita pela chaminé da fábrica                                  
que é tempo de exploração.                                     

Grita o relógio nervoso                                            
a hora da obrigação,                                                
grita no céu o avião                                                
  galopando nos espaços.                                        

Grita o aço no esmeril                                            
grita o tiro do fuzil                                                 
cortando o canto da vida.                                        

Grita a cigarra vadia                                                 
seu canto de poesia                                                 
para enfeitar o crepúsculo.                                    

Grita o povo pelas ruas                                             
grita a noite toda nua                                               
enfeitada de estrelas,                                               

grita o pé pisando lama                                         
o amor feito na cama                                               
grita a chuva no telhado.                                       

Tudo grita no universo!                                           

Meu direito de poeta                                                
grita ao mundo meu amor:                                        
- Gracinha minha ternura                                     
  minha sombra de ingazeira                                  
minha pocinha tão pura                                       
meu poema na parede                                         
floração de quaresmeira                                          
meu grito manso e baixinho,                                  
meu descanso e minha rede.  

 

     

 

 

 

 AINDA ...                                                 

 

Ainda compro um navio                                           
- um navião -                                                          
de âncoras coloridas,                                            
de proa erguida e loura                                           
igual a sua,  
o maior graneleiro dos mares,                              
com seu nome em letras douradas,                    
passeando à flor dos oceanos,                            
pelas águas e portos do mundo,                           
transportando a imensa carga de meu amor,        
Gracinha  

 Ainda construo um edifício,                                    
a cabeça de cimento
enchapelada de nuvens,                                       
tudo em vidro e aço e carinho,                                 
com o maior letreiro luminoso                            
a gritar dia e noite:
Edifício Gracinha.                                                

Ainda compro uma canoa                                      
  esguia e verde-esperança
igual a você,                                                 
de velas brancas                                              
feitas de sacos de farinha de trigo,                           
com seu nome bordado nelas                                
 - dos dois lados -                                                 
em letras floridas e soltas ao vento:                                                                    
Canoa Gracinha.                                                

Ainda compro um pedaço de terra,                       
na beira de um rio muito claro,                           
com remanso manso                                            
e misterioso igual a você.                                      
Planto manga carlotinha,                                      
jamelão e ingazeira                                                 
e abro letreiro todo colorido:                                                                  
Porto da Gracinha.                                                 

Ainda me faço mestre padeiro,                             
Descubro fórmula de pão,                                     
louro, macio, quente e gostoso                               
igual a você.  
Junto do pão árabe,                                                 
do provenço e francês                                         
todas as padarias florirão em seus fornos,
para delícia do mundo,                                        
o Pão Gracinha.                                                 

Ainda abro um puteiro na beira da estrada,           
cheio de luzes piscantes,                                     
camas redondas e piscinas clarinhas,                   
e filhotes de jacaré,                                                 
com seu nome gritando por cima:
Puteiro Gracinha.                                               

Ainda lhe dou um penico de ouro,                         
ou lhe faço o mais belo poema de amor               
da língua portuguesa,                                        
componho um samba-canção,                             
descubro remédio contra gripe,                            
  ou ...                                                 
ou me acabo atrás das grades de hospício ou prisão.  
De tanto amor, Gracinha,                                     
de tanto amor ...

 

 

 

 

 

RUIVA

 

Jorra luz pelo quarto todo,                                     
raios rubros quebram-se nas paredes  
e acendem a lâmpada apagada no teto.

Ela despiu-se,  
ficou nuinha,  
e de seus pentelhos vermelhos  
 brota a flor do fogo,                                                
pedras preciosas cintilam  
e metais nobres fulgem,  
iguais à boca das minas  
do maravilhoso Eldorado.                                      

Acaricio seu ventre                                                
e desço a mão direita  até o encantado vulcão       
em erupção entre suas coxas.                                

Queimo meus dedos.                                             

Labaredas assomam pelas janelas  
e o calor incendeia tudo.                                        
Tenho medo de nosso amor ser apartado                
pela sirene dos bombeiros                                     
que em algazarra chegarão até nosso quarto,          
chamados pelos atônitos vizinhos.                      

Depois do amor saciado,  
de seus pentelhos vermelhos                                 
ainda brotam luzes bruxuleantes,                          
deixando o quarto em penumbra de manhã que nasce...  

 

 

 

 

 

AMOR EM PENEDO                                           

 

Nuvens,  
cansadas do peso das águas,                              
pousam nas pedras altas  
e desabam.  

Fontes crescem,                                                 
pássaros se abrigam e silenciam,                            
árvores centenárias bebem em silêncio  
a chuva que cai.  
Em silêncio a natureza escuta.                           

Aos poucos um rumor novo cresce                         
e de repente é a barafunda das águas,                      
corredeiras pulando sobre as pedras  
e contando as novidades de suas nascentes.           
A água grita,  
viva.  

Homens se abrigam em casas fincadas                
entre árvores,  
a fumaça branca sai das chaminés,                    
trêmula de frio.                                                 

Somente os riachos correm alegres,                 
cantando coisas,                                                 
pulando grotas  
e se abraçando entre as pedras.                         
Chove na serra.                                                 

Tomo minha talagada de cachaça  
e faço ninho em seus braços.  

 

 

 

 

LOMBEIRA

 

Ai, essa lombeira  
           esse abandono  
esse fazer nada                                                              
           esse resto de sono                                       
apagando e acendendo  
           o verso que fabrico.  
Essa pontinha de frio  
          que sobe beirando o rio  
e que nos faz abraçar.                                             

Ai, essa preguiça                                        
          esse ventinho                                                
que entra pela janela                                         
          que mexe com meus pentelhos  
e abraça o corpo dela,                                          
          essa pontinha de frio                                      
que sobe beirando o rio                                     
           e que nos faz abraçar.                                   

Ai, essa mão doce e moleca                           
           coçando a cabeça dele,                              
que espia bem quietinho                                   
            da braguilha da cueca,                                    
deitado e indolente                                
             igual vizir do Oriente                                        
depois da noite de festa.                                        

Ai, esse vazio  
        e a sensação do nada.                                 
De material apenas coxa  
        por sobre coxa cruzada,                                  
umbigo contra umbigo                                         
        e essa gruta inundada,                                    
essa pontinha de frio                                     
       que sobe beirando o rio  
e que nos faz abraçar.                                            

Por isso sempre morei                               
beira-rio , beira-mar...