ALGUMAS PROPOSIÇÕES COM PÁSSAROS E ÁRVORES QUE O POETA 
REMATA COM UMA REFERÊNCIA AO CORAÇÃO    

                                                                     Ruy Belo 

Os pássaros nascem na ponta das árvores 
 As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros 
 Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores 
 Os pássaros começam onde as árvores acabam 
Os pássaros fazem cantar as árvores 
Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se 
 deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal 
Como pássaros poisam as folhas na terra 
quando o outono desce veladamente sobre os campos 
Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores 
mas deixo essa forma de dizer ao romancista 
é complicada e não se dá bem na poesia 
não foi ainda isolada da filosofia 
Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros 
Quem é que lá os pendura nos ramos? 
De quem é a mão a inúmera mão?
Eu passo e muda-se-me o coração 

  ANIMAIS DOENTES 
  
                   Alexandre O'Neill 
  

Animais doentes as palavras 
Também elas 
Vespas formigas cabras 
De trote difícil e miúdo 
Gafanhotos alerta 
Pombas vomitadas pelo azul 
Bichos de conta bichos que fazem de conta 
Pequeníssimas pulgas uma sílaba só 
Lagartos melancólicos 
Estúpidas galinhas corriqueiras 
Tudo tão doente tão difícil 
De manejar de lançar de provocar 
De reunir 
De fazer viver 

  
Ou então as orgulhosas 
Palavras raras 
Plumas de cores incandescentes 
Altos gritos no aviário 
E o branco sem uso 
Imaculado 
De certas aves da solidão 
  
Para dizer 
Queria palavras tão reais como chamas 
E tão precárias 
Palavras que vivessem só o tempo de dizer a sua parte 
No discurso de fogo
Logo extintas na combustão das próximas 
Palavras que não esperassem 
Em sal ou em diamante 
O minuto ridículo precioso raro 
De sangrar a luz a gota de veneno 
Cativa das entranhas ociosas. 

                            ESTE MAR 

José Bento 
  

Este mar me detém, mas nunca saberei 
quem desvaneceu a escrita aqui abandonada num desígnio antiquíssimo: 
as pegadas tenras das gaivotas, folhas tranqüilas 
a denunciar os ramos adejantes que copiam a espuma 
  
Escrevo gaivotas , simplifico: acaso estes signos 
sejam também de alcatrazes, alciões: 
mas ao soletrar o seu ditado errante 
decifro mensagens num livro tão precário que a brisa o arrebata.  
Isso não importaria: eu iria olhando no chão o negativo de meus pés, 
nada teria para o comparar, prosseguiria. 
Até onde? 
Prosseguiria sempre: 
jamais findam as praias, nem quando a luz se rende. 
  
Assim, terei de retornar ao poema: nomear o desconhecido, 
reconstituir no mineral ou na face que o tempo feriu para delir depois 
a pressão de umas pulsações, de uma cabeça vencida pelo cansaço  [ou o desejo. 
E recomeçar é sangrento se o ímpeto se finca apenas em palavras, 
em matéria que não se possui. 
As palavras nunca podem guardar-se; 
quando poupadas, decompõem-se na sua própria usura. 
  
Há que procurar o texto alado: rente às algas exaustas, 
sob a turquesa estilhaçada que neva e tumultua, 
iremos desvendá-lo. 
                                       Sem um indício? 
                                                                      Uma cor, um odor 
vão conduzir-nos: os que no azebre de um rosto em nós sepulto 
distanciam as feições do interior de onde despontam, 
  
como o verbo se corrompe desde que as sílabas se juntam e ameaçam: 
os sinais que gravamos propõem uma totalidade 
até que uns olhos neles se jogam e os afastam 
do sangue de onde nascem. 
                                                     Esse é o exemplo das asas: 
lassas, arqueiam-se suplicando o sol, 
rasam a areia, prolongam a nervura das pegadas, 
enfunam-se num arrepio inverniço - prenúncio de rajadas e marés - 
e disparam para incendiar-se onde a sombra as não humilhe. 
Recomeço, pois. Como recuperar o início? 
os cirros como lanhos veementes a exaurir as tardes? 
os areais rebeldes aos barcos, a expulsar o seu domínio? 
Onde os dias a transbordar de conchas cálidas? 
  
Estou aqui e é evidente que a ausência de sinais 
sobre este chão, estas mãos, esta fronte que não sustenho 
porque estão em outro lugar numa hora longínqua 
é a única legenda que me pode ser dada. 
  
Só resta transcrevê-la e extingui-la sem a ter compreendido. 
Pousam estas letras como aves: desconhecem a morte, 
para elas todo o espaço é este azul e o tempo o momento 
em que seu vulto avança e é peso a impor um sentido 
que será denunciado apenas a quem a seguir até à própria consumação: 
 a salsugem, o vento ávido de cumprir-se na sua fuga ao silêncio, 
as vagas ou o esquecimento indiferentes ao destruir o que ignoram, 
mesmo se a espuma é no meio-dia um peito em floração 
e na noite a alva naufragada prestes a cobrir o corpo desejado. 

O AMOR EM VISITA  

Herberto Elder   

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra  
e seu arbusto de sangue. Com ela 
encantarei a noite. 
Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher 
Seus ombros beijarei, a pedra pequena 
do sorriso de um momento. 
Mulher quase incriada, mas com a gravidade  
de dois seios, com o peso lúbrico e triste 
da boca. Seus ombros beijarei. 
  
Cantar? Longamente cantar. 
Uma mulher com quem beber e morrer. 
Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave  
o atravessar trespassada por um grito marítimo  
e o pão for invadido pelas ondas - 
seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes.  
  
Ele - imagem inacessível e casta de um certo pensamento  
de alegria e de impudor. 
Seu corpo arderá para mim 
sobre um lençol mordido por flores com água. 
  
Em cada mulher existe uma morte silenciosa. 
E enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos, 
os bordões da melodia, 
a morte sobe pelos dedos, navega o sangue, 
desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto. 
- Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob 
as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe espírito, 
mulher de pés no branco, transportadora 
da morte e da alegria. 
  
Dai-me uma mulher tão nova como a resina 
e o cheiro da terra. 
Com uma flecha em meu flanco, cantarei. 
E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue, 
cantarei seu sorriso ardendo, 
suas mamas de pura substância, 
a curva quente dos cabelos. 
Beberei sua boca, para depois cantar a morte 
e a alegria da morte. 
  
Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro 
pescoço de planta, 
onde uma chama comece a florir o espírito. 
ã tona da sua face se moverão as águas, 
dentro da sua face estará a pedra da noite. 
- Então cantarei a exaltante alegria da morte. 
  
Nem sempre me incendeia o ardor das ervas e a estrela 
despenhada de sua órbita viva. 
- Porém, tu sempre me incendeias. 
Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite 
imagem pungente 
com seu deus esmagado e ascendido. 
- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura. 
Estontece meu hálito com a sombra, 
tua boca penetra a minha voz como a espada 
se perde no arco. 
E quando gela a mãe em sua distãncia amarga, a lua 
estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo 
se desfibra - invento para ti a música, a loucura e o mar. 
  
Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso, 
a inspiração. 
E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa. 
Vou para ti com a beleza partida, 
os ombros violados, 
o sangue penetrado de paredes nuas. 
Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos 
se transfiguram, tuas mãos descobrem 
a sombra da minha face. Agarro tua cabeça 
áspera e luminosa, e digo: ouves, meu amor?, eu sou 
aquilo que se espera para as coisas, para o tempo - 
eu sou a beleza. 
Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem 
teus olhos de longe. Tu própria me duras em tua velada beleza 
  
Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti 
que me vem o fogo. 
Não há gesto ou verdade onde não dormissem 
tua sombra e loucura, 
em que não estivesses pousando o silêncio criador. 
Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos 
originais. 
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra 
a carne transcendente. E em ti 
principiam o mar e o mundo. 
  
Minha memória perde em sua espuma 
o sinal e a vinha. 
Plantas, bichos, águas cresceram como religião 
sobre a vida - e eu nisso demorei 
meu frágil instante. Porém, 
teu silêncio de fogo e leite repõe a força 
maternal, e tudo circula entre teu sopro 
e teu amor. As coisas nascem de ti 
como as luas nascem dos campos fecundos, 
os instantes começam da tua oferenda 
como as guitarras tiram seu início da música noturna. 
  
Mais inocente que as árvores, mais vasta 
que a pedra e a morte, 
a carne cresce em seu espírito cego e abstrato, 
tinge a aurora pobre, 
insiste de violência a imobilidade aquática. 
E os astros quebram-se em luz sobre 
as casas, a cidade arrebata-se, 
os bichos erguem seus olhos dementes, 
arde a madeira - para que tudo cante 
por teu poder angélico e fechado. 
  
Com minha face cheia de teu espanto e beleza, 
eu sei quanto és o íntimo pudor 
e a água inicial de outros sentidos. 
Começa o tempo onde a mulher começa, 
é sua carne que do minuto obscuro e morto 
se devolve à luz 
Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras 
com uma imagem. 
  
Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito 
de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade 
uma idéia de pedra e de brancura. 
És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves, 
que te alimentas de desejos puros. 
E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola, 
a sombra canta baixo. 
  
Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua, 
onde a beleza que transportas como um peso árduo 
se quebra em glória junto ao meu flanco 
martirizado e vivo. 
- Para consagração da noite erguerei um violino, 
beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada 
darei minha voz confundida com a tua. 
Oh teoria de instintos, dom de inocência, 
taça para beber junto à perturbada intimidade 
em que me acolhes. 
  
Começa o tempo na insuportável ternura 
com que te adivinho, o tempo onde 
a vária dor envolve o barro e a estrela, onde 
o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida 
ingênua e cara, o que pressente o coração 
engasta seu contorno de lume ao longe. 
Bom será o tempo, bom será o espírito, 
boa será nossa carne presa e morosa. 
- Começa o tempo onde se une a vida 
à nossa gratidão. 
  
Felizmente estás na pedra e a pedra em mim, ó urna 
salina, imagem fechada em sua pungência e castidade. 
E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado 
em torno das violas, a morte que não beijo, 
a erva incendiada que se derrama na íntima noite, 
- o que se perde de ti, minha voz o renova 
num estilo de angústia e prata viva. 
  
Quando o fruto empolga um instante a eternidade 
inteira, eu estou no fruto como sol 
e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada 
matriz de sumo e vivo gosto. 
- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices 
das nuvens florescem, a resina tinge 
a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã. 
E estás em mim como a flor na idéia 
e o livro no espaço triste. 
  
Se te aprendessem minhas mãos, forma do vento 
na cevada pura, de ti viriam cheias 
minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses 
em minha espuma, 
que frescura indecisa ficaria no meu sorriso? 
- No entanto és tu que te moverás na matéria 
da minha boca, e serás uma árvore 
dormindo e acordando onde existe o meu sangue. 
  
Beijar teus olhos será morrer pela esperança. 
Ver no aro de fogo de uma entrega 
tua carne de de vinho roçada pelo espírito de Deus 
será criar-te para luz dos meus pulsos e instante 
do meu perpétuo instante. 
- Eu devo rasgar minha face para que a tua 
se encha de um minuto sobrenatural, 
devo murmurar cada coisa do mundo 
até que sejas o incêndio da minha voz. 
  
As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso 
jovem da carne aspiram longamente 
a nossa vida. As sombras que rodeiam 
o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto 
seu bárbaro fulgor, o rosto divino 
impresso no lodo, a casa morta, a montanha 
inspirada, o mar, os centauros 
do crepúsculo, 
- aspiram longamente a nossa vida. 
  
Por isso é que estamos morrendo na boca  
um do outro. Por isso é que 
nos desfazemos no arco do verão, no pensamento 
da brisa, no sorriso deserto, no peixe, 
no cubo, no linho, 
no mosto, 
- no amor mais impossível do que a vida. 
  
Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz 
o perfume da tua noite. 
Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua 
e branca das mulheres. Corre em mim o lacre 
e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca 
ao círculo de meu ardente pensamento. 
Onde estará o mar? Aves bêbadas e puras que voam 
sobre o teu sorriso imenso. 
Em cada espasmo eu morrerei contigo.  
  
E eu peço ao vento: traz do espaço a luz inocente 
das urzes, um silêncio, uma palavra; 
traz da montanha um pássaro de resina, uma lua 
vermelha. 
Ó amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos, 
casa de madeira do planalto, 
rios imaginados, 
espadas, danças, superstições, cânticos, coisas 
maravilhosas da noite. Ó meu amor, 
em cada espasmo eu morrerei contigo. 
  
De meu recente coração a vida inteira sobe, 
o povo renasce, 
o tempo ganha alma. Meu desejo devora 
a flor do vinho, envolve tuas ancas como uma espuma 
de crepúsculos e crateras. 
Ó pensada corola de linho, mulher que a fome 
encanta pela noite equilibrada, imponderável - 
em cada espasmo eu morrerei contigo. 
  
E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se 
entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro 
da tua entrega. Bichos inclinam-se 
para dentro do sono, levantam-se rosas respirando 
contra o ar. Tua voz canta 
o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com 
o lento desejo do teu corpo. 
Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo 
eu morrerei contigo.