Saudação
a Gagarin e ao futuro*
Moacyr Félix
Yuri, o
soviético, soube, mais que qualquer homem,
que a Terra é azul!
E que o amor humano
entre as estrelas
tem a beleza de uma rua
sem lutas de classe
e sem medos e sem fome
e na qual cada
desejo nosso afagará no tempo
o próprio corpo de
uma eternidade nua.
Myr, esta é a
real morada da vida que senta e pensa
no infinito a paz,
essa coisa indefinida e imensa
que se acopla ao
rastro de Gagarin e nos convida
a ver nos portais da
nossa história a ponte extensa
para o amor andar no
chão da desmedida.
Myr, nós te
saudamos, olho no futuro
que nos olhos de
Yuri Gagarin se acendeu
quando em cavalos de
luz sobre o vazio escuro
o sonho humano se
apossou do céu !
Myr, nós te
saudamos, nós, homens da Terra
que te sabemos
canção e paz e não horror e guerra !
* No
dia 12 de abril de 1986, a convite da Agência Novosti, Moacyr Félix fez um poema
especial para a comemoração dos 25 anos de
subida ao espaço de Yuri Gagarin, o primeiro
cosmonauta do mundo. Este poema foi lido pelo
próprio autor, em ligação direta do Rio de
Janeiro , para a espaçonave Myr, então, na
órbita da Terra, e traduzido simultaneamente
para toda a então União Soviética . O Brasil
teve, assim, o primeiro poeta a lançar sua
mensagem de paz através do infinito espaço
.
A voz de Moacyr Félix foi gravado por Luís
Sérgio dos Santos em 2001.
Pacificare*
Amélia Alves
Quero, eu não
quis,
eu espero, eu
fiz
jeitos de ficar
aqui.
Se faço,
aconteço,
passo,
padeço,
nem mereço um
vintém .
Tem uma
lua,
caminho em mil
nações.
Vivo tempos de
tentar,
visto intentos,
orações.
Minha rua, ando
a pé ,
rio até, eu
sei:
eu só tenho fé
.
Pronto um gesto a
mais
planto um passo a
mais
de mudar, não sei,
eu sei .
Reza um vento
aqui
em minha
intenção.
Outro vento
ali:
Nasceu.
Eu quero, eu
sei.
Pressinto a
viração.
Tanto tempo, tanto
faz,
sigo, enfrento e
tudo mais,
conto contas de
coral,
tento um tento e
afinal :
A paz .
* Letra de
canção-título do show “Pacificare”, parceria com Hervé
Machado, apresentado em temporada no
Teatro Casa Grande (Leblon-Rio de Janeiro) e no Teatro de
Bolso de Campos em 1974.
Revoada
Salgado Maranhão
Os pássaros quando
voam
Não deixam sequer rastro ao
vento
Porque não voam com as asas
Apenas como o sentimento.
Os pássaros em
revoada
Não buscam tão simplesmente
O ninho de algum lugar
Porque já estão pousados
No próprio ninho do ar.
Quando pássaros em
pleno vôo
Não há nem asas nem vento
Tudo fica como o tempo
Apenas paz e
firmamento.
PAZ
Roseana
Murray
Na ponta dos pés
como bailarina pisando
em folhas e assombros,
costurar os dois lados da lua,
a terra no céu,
e no céu e na Terra
desenhar com o corpo inteiro
a palavra paz.
O Nome: Paz
Olga Savary
Uma certa pomba
coroa nossa fronte
a nos falar de um
tempo pau-brasil
dias e mais dias em
que seu nome
é não o escrito
mas o vivido
de ver a alegria do
povo pelas ruas,
de clamar seus nomes
nas esquinas,
de antes murcha
vê-la crescer em força
em novo cotidiano
nas calçadas.
A beleza é sua
cúmplice e o risco
e a noite, qual um
dia, na avenida,
descerrar ventos e
descobrir dunas
onde só asfalto
havia. Seu nome, Paz,
é poesia: didática
de escrever
não sobre a beleza
inútil mas sobre
a solidária verdade
comum a todo ser.
Então nos
perturbarás, ainda que festa,
peso da terra que
és em nossa mão
e embora a tenhamos
para sempre
no desejo e no
imaginário
sabemos que dia
virá ela virá
temor por ser porto
e navio
a ir embora, chegada
e partida,
um sempre-nunca,
incansável caça,
a começar de novo
mal se acaba
e no pau vermelho a
inscrevemos:
liberdade
O último
tango nas Malvinas
Affonso Romano de Sant’Anna
Os homens amam a
guerra. Por isso
se armam festivos em
coro e cores
para o dúbio
esporte da morte.
Amam e não
disfarçam.
alardeiam esse amor
nas praças,
criam manuais e
escolas,
alçando bandeiras e
recolhendo caixões,
entoando slogans e
sepultando canções.
Os homens amam a
guerra. Mas não a amam
só com a coragem do
atleta
e a empáfia
militar, mas com a piedosa
voz do sacerdote,
que antes do combate
serve a hóstia da
morte.
Foi assim na
Criméia e Tróia,
na Eritréia e Angola,
na Mongólia e Argélia,
na Sibéria e agora.
Os homens amam a
guerra
e mal suportam a
paz.
Os homens amam a
guerra,
portanto,
não há perigo de
paz.
Os homens amam a
guerra, profana
ou santa, tanto
faz.
Os homens têm a
guerra como amante,
embora esposem a
paz.
E que arroubos,
Meu Deus! Nesse encontro voraz
que prazeres! que
uivos! que ais!
que sublimes
perversões urdidas
na mortalha de
lençóis, lambuzando
a cama ou campo de
batalha.
Durante séculos
pensei
que a guerra fosse o
desvio
e a paz a rota.
Enganei-me. São paralelas,
margens de um mesmo
rio, a mão e a luva,
o pé e a bota. Mais
que gêmeas,
são xifópagas, par
e ímpar , sorte e azar.
São o ouroboro _
cobra circular
eternamente a nos
devorar.
A guerra não é
um entreato.
É parte do
espetáculo. E não é tragédia apenas,
é comédia, real ou
popular,
é algo melhor que
circo:
_ é onde o alegre trapezista
vestido de kamikase
salta sem rede e suporte,
e o contorcionista se parte
no kamasutra da morte.
A guerra não é
o avesso da paz.
Ë seu berço e seio
complementar.
E o horror não é o
inverso do belo
_ é seu par. Os
homens Amam o belo,
mas gostam do horror
na arte. O horror
não é escuro, é a
contraparte da luz.
Lucífer e
Lusbel, brilha como Gabriel
e o terror
seduz.
Nada mais sedutor
que Cristo morto na
cruz.
Portanto, a
guerra não é só missa
que oficia o padre,
ciência
que alucina o
sábio, esporte
que fascina o forte.
A guerra é arte.
E com o ardor dos
vanguardistas
freqüentamos a
bienal do horror
e inauguramos a
Bauhaus da morte.
Por isso, em cima
da carniça não há urubu,
chacais
abutres,hienas.
Há lindas garças
de alumínio, serenas
num
eletrônico balé.
Talvez fosse a
dança da morte, patética.
Não é. É apenas
outra lição de estética.
Daí que os soldados
modernos
são como médico e
engenheiro
e nenhum ministro de
guerra
usa roupa de
açougueiro.
Guerra é
guerra
dizia o invasor violento
violentando a freira no convento.
Guerra é
guerra
dizia a estátua do almirante
com a sua boca de cimento.
Guerra é
guerra
dizemos no radar
degustando o inimigo
ao norte do paladar.
Não é preciso
disfarçar
o amor à guerra ,
com história de amor à Pátria
e defesa do lar.
Amamos a guerra
e a paz, em bigamia
exemplar .
Eu, poeta moderno ou
o eterno Baudelaire,
eu e você, hypocrite
lecteur,
mon semblabe, mon frère.
Queremos a batalha,
aviões em chamas,
navios afundando, o
espetacular confronto .
De manhã abrimos
vísceras de peixes
com a ponta das
baionetas
e ao som da
culinária trombeta
enfiamos adagas em
nossos porcos
e requintamos de
medalha
_ os mortos sobre a mesa.
Se possível, a
carne limpa, sem sangue.
Que o míssel
silente lançado a distância
não respingue em
nossa roupa.
Mas se for preciso um
banho de sangue
_ como dizia
Terêncio: Sou humano
e nada do que é
humano me é estranho.
A morte e a
guerra
não mais me pegam ao acaso.
escrevo sua dupla efígie na pedra
como se o dado de minha sorte
já não rolasse ao azar.
Como se passasse do branco
ao preto e ao branco retornasse
sem nunca me sombrear.
Que venha a guerra.
Cruel. Total.
O atômico clarim e
a gênese do fim.
Cauto, como convém
aos sábios,
primeiro bradarei
contra esse fato.
Mas, voraz como
convém à espécie,
ao ver que invadem
meus quintais,
das folhas da
bananeira inventarei
a ideológica
bandeira e explodirei
o corpo do inimigo
antes que ataque.
E se ele não atirar
nem viver, aproveito
seu descuido de
homem fraco, invado sua casa
realizando minha
fome milenar de canibal
rugindo sob a
máscara de homem.
_ Terrível é o
teu discurso, poeta!
escuto alguém
falar.
Terrível o foi elaborar.
Agora me sinto livre.
A morte e a guerra
já não me podem alarmar.
Como Édipo perplexo
decifrei-as em minhas vísceras
antes que a dúbia esfinge
pudesse me devorar.
Nem cínico nem
triste. Animal
humano, vou em
marcha, danças, preces
para o grande
carnaval.
Soldado, penitente,
poeta,
_ a paz e a
guerra, a vida e a morte
me aguardem
_ num atômico funeral.
_ Acabará
a espécie humana sobre a Terra?
Não. Hão de
sobrar um novo Adão e Eva
a refazer o amor, e
dois irmãos:
_ Caim e
Abel
a reinventar a guerra.
Procurando a paz, procurando Deus.
Luís Sérgio dos Santos
Nas
quilhas dos navios apontando o horizonte
E
que rasgam o mar sem ferir.
Na
minha pele dentro da tua pele.
Nas
chuvas que dão de beber às árvores,
No
ramo que acena na árvore o pouso aos pássaros.
Nas
fotos dos tetravós, nas frestas das portas
Que
deixam a luz transgredir para outros espaços.
Nas
torres das catedrais, nas horas vazias de vários
templos
Dos
diversos nomes que Deus utiliza para nos chamar.
Pelas
bocas que não fecham, pelas bocas que se fecham
Mas
não calam, pelo silêncio que estronda,
Pelas
tuas franjas, pelo vento varrendo teus cabelos.
Entre
o cisco em teu olho, e a quase cegueira,
Entre
os sons dos sinos, entre os mortos sem razão
Entre
a paixão e um rosário que se rompe e espalha
Contas
como gotas ágeis que se perdem no chão.
Após
o tam, tam, tam de Ludwig Van Beethoven,
Após
Jesus Alegria dos Homens de J. Sebastian Bach,
Após
a Ave Maria de Franz Schubert.
Dentro
do mergulho do sol como imensa hóstia
Vermelha-amarela-laranja
no horizonte do mar
No
final de uma tarde de um dia de verão
Numa
praia da Barra da Tijuca no ano de 1981.
Dentro
dos teus olhos mergulhando, dentro
E
no avesso dos passos, nas caixas de memórias,
Como
sons guardados nos búzios, dentro do teu sono.
Sim,
nos milhares de papéis que voam pelo chão
Após
alguns comícios, nas mesmas
Praças
públicas em que dormem
Crianças
sem pai nem mãe e que
Nem
aprenderão um dia a lerem papel nenhum.
Sim,
nos papéis em que representamos papéis,
E
que não somos algo mais que um carbono
A
nos fazer iguais ao que somos.
Sim,
nos clones que desejamos ser.
Sim,
nos clones que não desejamos ser.
Na
alma que não sabemos clonar.
Nos
pátios das escolas em que a adolescência
Ainda
não foi informada da arma de fogo
Que
o destino pode lhes impor,
Sendo
uma matéria que lhes falta aviso.
Nos
avisos esquecidos.
Nos
avisos desnecessários.
Nos
porões dos subúrbios do mundo
Em
que a vida vale poucos trocados,
Ou,
às vezes, noves fora nada.
Ao
dizer algo sem agilidade,
Indevido,
quando se deveria dizer Paz.
Sem
porém nem quando
Num
absurdo inesperado
Frente
uma nuvem de gafanhotos místicos
Nos
desertos sem água e pão.
Pronto
para ser mágico
A
usar espadas que não cortam,
Disposto
a fazer cavalos de cavalarias
Entrarem
para o espetáculo do circo
Rodando
sempre num só local
Até
que extenuados não possam
Ir
a guerra.
Treinando
arapucas para prender palavras.
Aprendendo
jogos imperdíveis.
Infiltrado
no imaginário da tela limpa
Antes
do início dos filmes.
No
calafrio de se sair das águas
Quando
o mar não esta para peixe.
Lá
onde a claridade divide em sombras o que somos.
Lá
onde jamais
seremos.
Lá
dentro do movimento do relógio,
No
sentido anti-horário,
Quando
permite as minhas mãos
Refazerem
parte do caminho do
tempo.
Rente
à alta velocidade com que a morte
Passou
por mim e só fez um leve aceno.
Rente
à porta que se abriu após um carro girar
No
ar e ir descansar o casco sobre uma calçada.
Rente
a sair ileso, sem dar uma só gota de sangue
A
morte, e a morte nem se sentir atropelada.
Sobre
as ondas de seis metros de altura
Que
numa prancha impossível nunca descerei
Em
nenhum Havaí. Sobre um lugar que nunca irei
Mas
que se confunde com todo local
Onde
poderei estar antes de um dia
Amanhecer
encontrando paralelas no infinito.
Antes
do destino nos jogar como garrafas ao mar.
Antes,
e depois de abrir e fechar páginas da Bíblia.
Dentro
das pirâmides do Egito.
Nas
chamas das velas acesas em templos ocultos,
Dentro
do fundo do mar sem medida
Por
onde um submarino nuclear
Carrega
uma ogiva que nunca será usada
Dentro
da divisão dos átomos
Porque
o homem não dividiu o pão.
Segurando a alma
que quer escapulir
Do céu da boca, deglutindo a alma sem engasgar
Nas imagens
dos castelos de areia que crianças
Fazem diariamente
frente ao mar
De qualquer praia
deste já espaço
Onde um dia vão ser
cidadão do mundo.
Onde
todo mar é igual, e cada uma
Dessas
incontáveis crianças
Certamente
saberiam equilibrar
Bandeiras
brancas, sobre torres
De
suas construções diárias.
Onde
esta Terra sabe que todo o mar
É
de todos. E onde esta nave – mãe - Terra
Dorme
um lado de seu território
Para
acordar o outro lado que se sabe despertando:
Corpo
- Terra - de - todos.
Onde
partem embarcações com içadas
Velas
que não precisam ser apenas brancas,
Pois,
todas as cores também em uma só se unem.
Onde
os pombos - correios transitam
Cartas
de amor. Onde a paz não tem fronteira.
Onde a paz pode
ser um cão abandonado.
Lá na chuva que é um bem comum
Se distribui suas
águas
Sem distinção de
crenças, raças, poderes.
Ao
lado de tua respiração sussurrando como vento
Em
meu corpo, no mesmo ar em que respiramos.
Na
tua sombra junto a minha
Que
unidas se prolongam, e que com os restos
Dos
teus sonhos juntos aos meus
Nos
permitem despertar.
Nas
linhas que não leio nas palmas das tuas mãos
e
imagino caminhos além das mãos.
Rondando os teus seios
E no espaço entre-seios acolhido
Qual um soldado em trincheiras.
Alhures, nos
projetos da guerra nas estrelas.
Alhures, no coração do sol
Que como qualquer lâmpada
Um dia também se apagará.
Procurando a origem.
Na Torre de Babel
onde de cima
Podes não me escutar batendo na porta.
Se
te falo que linguagem decifrar?
Escutando
com muita atenção o teu silêncio.
Pesando
o silêncio miligrama por miligrama.
Ao
desconfiar de algo estranho no ar.
Dizendo
aos céus:
"Desça,
logo, disco-voador.
Explique-se
telepaticamente”.
Insistindo
até que, enfim,
Os
passageiros dos naves espaciais
Acreditem
em nós.
Embrulhando
o som do silêncio.
Meditando
sobre o vazio.
Repleto
transbordando o meditado
A
escorrer nos poros o suor de quem corre.
Correndo
atrás do tempo,
Lado
a lado com o tempo.
Até
o tempo se cansar de mim.
Correndo
atrás de uma bola
Com
o olhar fixo
Na
vibração de um gol da seleção.
Pasmo
na estranheza das derrotas
Sim,
Deus pode ser brasileiro
Mas
nem todo dia está jogando.
Nos
enigmas reais ou imaginários
Sobre
as guerras.
Onde
deixamos nosso olhar ousar
Contra
o invisível, se arriscar contra o gotejamento
Infindável,
gota a gota e diário de sangue
Para
aqueles que perderam parte de si
Em
toda e qualquer luta injusta.
E
toda guerra é sempre injusta.
A guerra não
pode ser o bom combate.
No som da sirene
das ambulâncias
No pisca-pisca dos
vermelhos sinais de alarme.
Com
a precisão dos que desapontam armas.
Com
a atenção voando entre tenacidade e vigilância,
Com
os olhos fechados e a alma desabotoada.
Transluzindo os reflexos
Dos teus olhos guardados nas minhas retinas.
Dentro dos livros da História Universal
Nas letras das páginas perdidas.
Sim, por que não? Afinal quantos de mim
Estiveram me fazendo?
Quem me trouxe até aqui de carne e osso?
Onde está esse pessoal todo?
Certamente tenho centenas de antepassados
Mortos numa guerra qualquer.
Nos cântaros das águas
dos teus olhos
Sorvendo a sede.
No minuto precedente aos terremotos.
Exatamente no segundo durante e na hora
Após o desabar, vasculhando escombros.
Dentro do tempo futuro em livros ainda não
acessíveis
Mas que poderiam aceitar o arrancar de palavras
mortais.
Ainda que nem escritas.
Dentro do espaço que a poeira faz entre livros
Nas estantes esquecidas e onde é possível
escrever a Paz.
Aprontando o que não deveria aprontar
Espetando demônios, ladrando para leões
Esperando a chuva passar,
Esperando a tua boca fresca
Após a tempestade de um dia
De insuportável calor.
Esperando a procissão fluir e vendo a fé
Querer correr qual areia dentro de uma ampulheta.
Certo
do desfazer da matéria
Certo
da eternidade da alma.
Certo
que de alguma forma mesmo que mínima
Influenciamos
até no sol ao buscar as sombras.
Certo
de que somos todos bem mais semelhantes
Do
que diferentes, e que a igualdade
Faz
de todo ser parceiro de todo e qualquer destino.
Certo
de que o dedo que aperta um gatilho
Também
pertence a mão capaz
De
apertar outras mãos.
E se diferentes somos em
ideologias.
São quase sempre formas diferentes de se pensar
Mas que não passam de água:
Um dia vapor, um dia líquida, um dia sólida.
Mas certamente um dia no pretérito passado
Havia algo em comum, pois, Deus
Riscou Fiat Lux nas águas
E um dia foi da água comum
Que nossas igualdades foram se dissipando.
Mas o que são diferentes
ideologias
Senão pensamentos?
Então, certamente diferentes,
Em algo somos bem semelhantes
Pois, a Paz é o silêncio e a voz
De todas as ideologias: se não hoje
Amanhã, sim, como toda água
É a mesma em diferentes formas.
Não vale a pena esta morte
Para Deus nenhum. E se Deus
é apenas um, o que importa
A denominação diversa?
Desmontando
muros predestinados,
Desativando
bombas-relógios,
Sabendo
que logo um século espera
Por
parte de nossas existências.
Frente aos que pregam sobre
Deus.
E,às vezes, sem perceber, pregam ainda mais o
Cristo
Na cruz indefinidamente.
Frente
aos que se querem
Proprietários
exclusivos de Cristo
Como
se Deus fosse patenteável.
Frente
a despedida de parentes e amigos mortos.
Frente
aos mortos desconhecidos, aos não identificados
Que
chegarão a Deus sem documento algum, mas,
Que,
certamente, Deus há de reconhecê-los.
Contando
com um, com dois, com mil.
Contando
com o que não vejo e pressinto.
Contando
que chegará o dia que não vai ser
Nem
mais necessário contar.
A
paz é incontável.
Ao
me perceber eterno demais e, ao mesmo tempo,
Frágil
demais, diante de uma coleção de mistérios.
Ao
se saber a vida algo rápido como um relâmpago.
Ao
sentir que nos perdemos qual gotas de água na
areia.
Ao me ver repetido nos meus filhos.
Ao
me perceber Filho do Universo.
Percorrendo
o meu chão, e o mapa do mundo acariciando.
Percorrendo
os teus olhos
Como
quem vê um lago e mergulha fundo,
Por
mim, por ti, por nós, procurando a paz, procurando
Deus.
Armas caladas em Kosovo
Juju
Campbell Penna
I
Soprar
nesta canção de junho
um tão intenso tão intenso
um fogo um afã tão densos
uma vontade tão tensa
que se abra nela um arco
e perdure milênios à frente.
Dentro dela haja tal cor, tal flor de neve,
tal creme, tal vivaz verve de vinho,
candente forja de mentes
que dela novos homens irão brotando
acendendo-nos, derretendo-nos,
restabelecendo-nos as falas,
reascendendo as resinas e madeiras.
II
Em
fogueiras retrabalhamos nossos corpos,
respirando luar e estrelas,
iluminando-nos de lanternas
brilhando de todos os prazeres
sem tirania dos trópicos
sem famintos nem sedentos,
num mundo sem desfaçatez,
ganância, avareza, demência.
Num mundo de
novo carne e vida,
devaneio, sonho desejo,
silenciada noite
de Kosovo
balões, infinito, vinho quente.
III
Canjica,
quentão, aipim frito
cheiro de lenha e lareira,
sopro nessa canção de junho
um intento de PAZ imenso
um projeto de amor extenso
um contentamento no silêncio
das armas caladas por fim em Kosovo e
um perdurar noutro milênio.
Antonio
Barreto
1. Excesso
de noite nos olhos de uma estrela.
Linha de luz e silêncio.
paralela
à que os anjos fazem
quando voltam pra casa.
(Região desconhecida onde Deus faz suas orações).
Momento interno da alma
quando todos os sentidos perdem os sentidos.
2. Diz-se dos mísseis,
das bombas e dos abrigos
subterrâneos
quando estão dormindo sob a terra em chamas
e os homens se queimando
numa guerra fria.
3. Espécie
de cefaléia crônica:
doença muito comum aos loucos,
nefelibatas,
poetas e soldados.
4. PAZ: ausência de
conflitos entre pessoas míopes
(querendo fazer as pazes)
e que,
mesmo longínquas,
possuem a humanidade bélica dos kamikases
e a fraternidade suicida dos átomos.
5. PAZ: revelação
provisória do nada absoluto,
esperança eterna, o último fruto
dos cogumelos do apocalipse.
6. PAZ: se houver
Futuro,
uma criança apascentando as árvores.
Uma legião de chefes de estado
em estado de fotossíntese.